Joel Miranda

A minha viagem imaginaria começou com a minha namorada e um grupo de amigos. Fomos com duas auto caravanas, com as bicicletas na mala e as pranchas de surf no tejadilho.

O nosso destino da viagem imaginaria era passar pela serra do Marão, descer a serra de bicicleta e ao mesmo tempo fazer VTT. Para fazer uma descida louca, com grandes saltos e muita adrenalina. Por fim vamos para a praia da Costa da Caparica porque lá é proibido as ondas terem menos de dois ou três metros de altura.

Quando chegamos á serra do Marão estava uma pequena brisa mas o sol estava espectacular. No fim de almoçar, lá fomos nós, descendo o monte todo e ainda demos uma volta pelas ruas das aldeias. A noite, estava escura e as estrelas brilhavam como nunca, passamos uma noite espectacular dentro da Auto caravana.

Ao amanhecer lá fomos nós em direcção a Lisboa, mais precisamente para a praia da Costa da Caparica. Depois de cinco horas de caminho chegamos nós á famosa praia. A temperatura estava para cima de trinta graus, um dia de muito calor. Fomos para um parque de campismo onde passamos 6 dias, o nosso tempo era passado entre a praia, apanhar sol, surf, piscina e as noitadas eram passadas na discoteca.

E assim foi, ao fim desses dias de férias, viemos para o Norte para a nossa terra natal.

Filho de um médico, cresceu no hospital onde seu pai era cirurgião-chefe. Após ter reprovado nos exames de direito na Universidade de Paris, começa em 1843 a escrever seus romances. Escreveu ainda Salambô, uma reconstituição da civilização Cartaginense na época das guerras púnicas. Veio-lhe a idéia dessa obra, após sua visita às ruínas de Cartago em 1862.

Gustave Flaubert é também autor das obras: A tentação de Sto. Antonio (1874), Educação Sentimental (1869) e Três Contos, entre outros. Em 1844, com epilepsia, se isola em um sitio pertecente à seu pai. Em 1856, após cinco anos de trabalho, publica Madame Bovary, seu romance realista mais conhecido, no qual critica os valores românticos e burgueses da época.

Poema de: Miguel Torga 

   Noite

A Noite é triste.

Não tem luz,

Não tem vida,

E algum sonho que tem

É de gente deitada e adormecida.

Nem magia de lua,

Nem magia de nada;

Escuridão;

Escuridão;

E o uivo dum cão

Com a alma apertada.